A obedecer

Hace décadas que nos sentaron unos frente a los otros para que acabáramos con aquello que comenzó tiempo atrás.

Nos dejaron…

…desnudos y en silencio, con los ojos vendados y las manos atadas a la espalda con alambre de espino.

Nos cambiaron…

…las herramientas que habíamos forjado por cadenas herrumbrosas y las historias que narraron nuestros padres por libretos de instrucciones en papel.

Nos quitaron…

…el libre albedrío y se llevaron nuestras almas para enterrarlas en un lugar desconocido.

Nos advirtieron…

…que no regresarían hasta que todo hubiese acabado.

Y en este tiempo sólo hemos aprendido a obedecer.

La letanía

Subir de nuevo a la habitación y recoger algunas cosas.

Guardar en la mochila aquel estuche nacarado, los trozos de cristal de un viejo retrato, el disco de canciones paganas que nos regaló el confesor, la llave oxidada de una hucha vacía y los lirios secos envueltos en el pañuelo lagrimado.

Volver a la habitación y perdonarte una vez más,

¿para qué?,

mejor te dejo mi corazón disecado y emprendo una nueva historia.

La mochila

Después de tantos abriles desechados y apogeo del dolor, detengo por fin, un largo deambular por tierras desoladas, paisajes abrasados y horizontes en decadencia.

En este breve descanso, me atrevo a otear el contenido de la pesada mochila que cargo desde mi infancia y en ella encuentro el eco vacío de palabras y susurros desfallecidos, un viejo mapa de la isla de Lilliput, miles de voces lanzadas en plena oscuridad, coronas de espinas y tronos de sal.

También voy sacando espadas melladas, camiones sin ruedas, peces de oro y una muñeca medio quemada.

Aparece después un libro de salmos con cromos pegados sobre la cara del rey, decenas de cartas de amor sin abrir y un corazón disecado.

Y en el fondo encuentro espacios invertidos con ruido del mar, una llave oxidada, cristales de arcilla y mi gran tesoro: la pastilla de cianuro que me regalaste.

Al reemprender la marcha, la media sonrisa que dibuja mi cara me hace comprender que la mochila está aún a medio llenar.

El adicto

Hoy, mis venas quemadas me han llevado a un oscuro despertar, y con el eco sordo de tu adiós

te aviso…

si quieres borrar mi camino o si vas a olvidar mi dolor,

si quieres creer al testigo o vas a matar al amor,

si olvidas a que huele la guerra y vas a ocultarte del sol,

si cambias la noche más negra y dejas apagado el motor,

si quieres vivir de las sobras o vas a escupir el licor.

te prometo...

que aunque devores mi savia, jamás te abandonaré.

El mundo perfecto

...de tierra baldía y de piel derramada...

Esta mañana, en el paseo silencioso hacía la fábrica en la que trabajo, he hallado la epifanía del mundo perfecto.

Un lugar de morbosa anarquía, de revolución perenne, repleto de ciudades de plástico, plata y zinc.

Un orbe habitado por miles de seres porcelánicos, psiquiatras de lenocinio y seductores de carreteras secundarías.

Un planeta narcisista y celoso, de tierra baldía y de piel derramada con alma de Caín.

Un hogar donde poder bailar con tu cadáver y vomitar restos de cualquier civilización.

Y mi sueño inmediato es estar en ese mundo perfecto desde ahora mismo, pero antes, debo hacer desparecer este en el que me encuentro.

La hora señalada

El reloj marca, por fin, la hora de los mortecinos.

Mis pies, ajados, se han detenido incapaces de dar un paso más en la marcha forzada hacia la exterminación.

Mis ojos, implorantes, se cierran cansados de percibir señales de dolor y angustia que emanan de seres mediocres.

Mis oídos, sangrantes, estallan con la melodía producida por las cadenas que cuelgan de estrellas fracasadas.

Mi garganta, áfona, emite los últimos acordes de la primera lengua que supimos articular.

Y mi alma, exhausta, sólo quiere desaparecer.

La azotea

...con los ojos cerrados y el alma serena...

No lo olvides nunca.

Vivimos en la época de la eterna incertidumbre y por ello, yo, que siempre me he considerado una persona juiciosa y transigente con los principios más ecuánimes del ser humano, he decidido subir a la azotea del edificio más alto de la metrópoli y declamar al viento los versos vedados que algún infame poeta escribió pensando en mí.

Después, con los ojos cerrados y el alma serena, esperaré a que el eco me traiga de vuelta algunas de esas rimas y a que el ulterior silencio me arrulle de manera cariñosa.

Entonces saltaré.